Más sola que la una

Especialmente sola se sentía los días domingo, en esas horas de letargo en que la gran ciudad engulle a los más solitarios.  Como a nadie conocía, ni a nadie a quien visitar tenia, quiso salir a la calle, a tomar el aire. Al cabo de un rato, se acabó subiendo a un autobús circular que le ofrecía un largo recorrido por unos pocos euros. Ya cómodamente sentada y oteando el monumental paisaje a través de la ventanilla, conseguía finalmente olvidarse de su soledad.  Pero eso sí, cada vez que veía la felicidad ajena en alguna pareja, o en amigos divirtiéndose, inevitablemente la nostalgia arañaba su pecho.

Un medio día de una mañana cualquiera se disponía a acercarse al super más cercano para hacerse con una humilde baguette, y fue entonces que vio aquellos pollos asados girando en la asadera de un escaparate.  Se quedó mirándolos como embobada, mientras la boca se la hacía agua y una horrible sensación de vacío ahuecó su estómago.  Fue así como ella, pobre inmigrante, supo lo que era el hambre.

Haciendo memoria y volviendo a esa etapa tan precaria suya en la ciudad de la luz, supo exactamente cuando comenzó su hábito por hablar sola, a conversar con ella misma, a sostener largos monólogos: a veces riéndose, otras llorando,  riñéndose o, alabándose, en fin, resultaba terapeútico aclarar ideas rumiadas durante horas en silencio.

Lo que entonces había comenzado como una táctica para combatir la soledad, con el tiempo se había convertido en su peculiar manera de acompañarse a si misma. 

Le brindaba una agradable sensación de familia, sentirse arropada por más gente que la quería y muchas veces hasta resultaba divertido porque nunca se cansaba de su inagotable imaginación, fuente de todo tipo de ocurrencias.

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